Poèmes pour petits et grands (192)

Sagesse indienne

 

Les Blancs se moquent de la terre, du daim ou de l’ours.

Lorsque nous, Indiens, nous cherchons le gibier,

Nous mangeons toute la viande.

Lorsque nous cherchons les racines,

Nous faisons de tout petits trous.

Lorsque nous brûlons l’herbe à cause des sauterelles,

Nous ne ruinons pas tout.

Nous secouons les glands

Et les pommes de pin des arbres.

Nous n’utilisons que le bois mort.

L’homme blanc, lui, retourne la terre,

Abat les arbres, détruit tout.

L’arbre dit : « Arrête, je suis blessé, ne me fais pas mal. »

Mais l’homme blanc abat l’arbre et le débite.

L’esprit de la terre le hait.

Il arrache les arbres et ébranle jusqu’à leurs racines.

Il scie les arbres.

Cela leur fait mal.

Les Indiens ne font jamais de mal,

Alors que l’homme blanc démolit tout.

Il fait exploser les rochers et les laisse épars sur le sol.

La roche dit : « Arrête, tu me fais mal. »

Mais l’homme blanc n’y fait pas attention.

Quand les Indiens utilisent les pierres,

Ils les prennent petites et rondes pour faire leur feu.

Comment l’esprit de la terre pourrait-il aimer l’homme blanc ?

Partout où il la touche, il laisse une plaie…

(Wintu)